martes, enero 29, 2008
¡ZP detenido!
El topo
¡ZP DETENIDO!
Pedro M. Talaván
En las “notas de su block” del este primer martes útil del año, el compañero y sin embargo amigo Emilio Pacios, nos deleita, como siempre, con una exégesis de un comentario del inefable Martín Ferrand, sobre una fotografía aparecida en el ABC. No conozco la foto, sin embargo deduzco por lo que escribe Emilio, que El Presidente aparece un tanto asustado ante los periodistas y él aprovecha para hacer un balance catastrofista de la legislatura. Evidentemente no estoy de acuerdo con el balance que hace Pacios, pero eso no lo voy a discutir porque cada cual ve la botella según el famoso cristal de Campoamor, que para eso era asturiano y relativizaba tanto las cosas como algunos gallegos. ¿Suben o bajan? Quería comentar otra foto aparecida en la misma fecha que la columna de Pacios pero en un periódico bien distinto: La Razón. El diario de Planeta en su página 14 presenta a Zapatero entre dos guardias civiles cuya graduación y nombre se ignora, pero ambos lucen la solapa izquierda “la galleta” plagada de condecoraciones y en una de las hombreras aun se distinguen cuatro estrellas. Pues bien este general no tiene nombre para quien puso pie a la foto que reza: “Zapatero, durante un acto con la Guardia Civil
Después viene la cantinela: si negoció con ETA. Todos los gobiernos democráticos lo han hecho pero solo Aznar llamó“Movimiento de Liberación Nacional Vasco” al grupo de criminales, se ignora la detención de los dos etarras y el descubirmeito de los dos zulos, se ignora la operación guateque, el caso de la funeraria, la suerte que tienen en valencia algunos para la loteria, lacantidad de alcadles dtenidos , y esto no es corrupción para corrupción la de entiempos de Felipe...
¡Dios que foto, como huele a medo de cura en sacristía de posguerra.
¡ZP detenido!
El topo
¡ZP DETENIDO!
Pedro M. Talaván
En las “notas de su block” del este primer martes útil del año, el compañero y sin embargo amigo Emilio Pacios, nos deleita, como siempre, con una exégesis de un comentario del inefable Martín Ferrand, sobre una fotografía aparecida en el ABC. No conozco la foto, sin embargo deduzco por lo que escribe Emilio, que El Presidente aparece un tanto asustado ante los periodistas y él aprovecha para hacer un balance catastrofista de la legislatura. Evidentemente no estoy de acuerdo con el balance que hace Pacios, pero eso no lo voy a discutir porque cada cual ve la botella según el famoso cristal de Campoamor, que para eso era asturiano y relativizaba tanto las cosas como algunos gallegos. ¿Suben o bajan? Quería comentar otra foto aparecida en la misma fecha que la columna de Pacios pero en un periódico bien distinto: La Razón. El diario de Planeta en su página 14 presenta a Zapatero entre dos guardias civiles cuya graduación y nombre se ignora, pero ambos lucen la solapa izquierda “la galleta” plagada de condecoraciones y en una de las hombreras aun se distinguen cuatro estrellas. Pues bien este general no tiene nombre para quien puso pie a la foto que reza: “Zapatero, durante un acto con la Guardia Civil
Después viene la cantinela: si negoció con ETA. Todos los gobiernos democráticos lo han hecho pero solo Aznar llamó“Movimiento de Liberación Nacional Vasco” al grupo de criminales, se ignora la detención de los dos etarras y el descubirmeito de los dos zulos, se ignora la operación guateque, el caso de la funeraria, la suerte que tienen en valencia algunos para la loteria, lacantidad de alcadles dtenidos , y esto no es corrupción para corrupción la de entiempos de Felipe...
¡Dios que foto, como huele a medo de cura en sacristía de posguerra.
¡ZP detenido!
El topo
¡ZP DETENIDO!
Pedro M. Talaván
En las “notas de su block” del este primer martes útil del año, el compañero y sin embargo amigo Emilio Pacios, nos deleita, como siempre, con una exégesis de un comentario del inefable Martín Ferrand, sobre una fotografía aparecida en el ABC. No conozco la foto, sin embargo deduzco por lo que escribe Emilio, que El Presidente aparece un tanto asustado ante los periodistas y él aprovecha para hacer un balance catastrofista de la legislatura. Evidentemente no estoy de acuerdo con el balance que hace Pacios, pero eso no lo voy a discutir porque cada cual ve la botella según el famoso cristal de Campoamor, que para eso era asturiano y relativizaba tanto las cosas como algunos gallegos. ¿Suben o bajan? Quería comentar otra foto aparecida en la misma fecha que la columna de Pacios pero en un periódico bien distinto: La Razón. El diario de Planeta en su página 14 presenta a Zapatero entre dos guardias civiles cuya graduación y nombre se ignora, pero ambos lucen la solapa izquierda “la galleta” plagada de condecoraciones y en una de las hombreras aun se distinguen cuatro estrellas. Pues bien este general no tiene nombre para quien puso pie a la foto que reza: “Zapatero, durante un acto con la Guardia Civil
Después viene la cantinela: si negoció con ETA. Todos los gobiernos democráticos lo han hecho pero solo Aznar llamó“Movimiento de Liberación Nacional Vasco” al grupo de criminales, se ignora la detención de los dos etarras y el descubirmeito de los dos zulos, se ignora la operación guateque, el caso de la funeraria, la suerte que tienen en valencia algunos para la loteria, lacantidad de alcadles dtenidos , y esto no es corrupción para corrupción la de entiempos de Felipe...
¡Dios que foto, como huele a medo de cura en sacristía de posguerra.
jueves, mayo 03, 2007
LIBROS Y ESCENARIOS
Diario de Alcalá 28 de abril de 2007
LIBROS Y ESCENARIOS
Esta semana de libros y rosas presenta tantos escenarios como localidades. El argumento es el libro, pero la escena presenta más visos de “casting” que de mensaje. No importan los textos, más bien la puesta en escena. Lo que se disputa es el papel de protagonista, y por eso se habla tanto de escenarios. En las Ramblas de Barcelona los libreros afirman que el día de San Jorge hacen caja para casi todo el año. En Madrid se lanza la noche del libro como si fuera la noche de los muertos vivientes: librerías y bibliotecas abiertas hasta el amanecer sin importar más allá de la publicidad que se pueda conseguir durante esas largas horas de ritual vacío. Lo mismo sucede en Alcalá en la plaza de Cervantes “escenario” y motivo de la elección del 23 de abril como día del libro. Se abre el Paraninfo – bello escenario - para salir en televisión con motivo del premio.
Pero volvamos al escenario, palabra de moda: habla de escenario Otegui, cuando se refiere al conflicto vasco, hablan de escenario los del PP cuando niegan los sucesos de Melilla, hablan de escenario los del PSOE cuando opinan de los alcaldes de Cienpozuelos, y en un escenario azul televisivo anduvo la otra noche Rajoy sin contestar cuanto gana al mes. Para confirmar la teoría me llama mi amiga Evangelina que quiere desempolvar una exposición de fotografías antiguas que montamos hace ya más de diez años en el CEPA Don Juan I para estudiar los escenarios que acogen a los personajes atrapados en el tiempo. Alrededor de estos escenarios se mueven un buen número de personajes en busca de espectadores cuyo guión puede ser copiado de cualquier autor porque el guión, el libro, la lectura, el intelecto, el gusto, el placer, la distracción, la alegría que proporciona el libro poco importa, importa el monólogo reiterativo del club de la comedia, las candilejas de la televisión, los focos del proscenio sobre los personajes en busca del voto. El día del libro, la noche del 23 de abril solo será un escenario de una farsa porque a nadie le interesa el contenido sino la gesticulación, el alboroto, la representación torpe. Ya sabíamos desde Calderón que el mundo es un gran teatro, y que “Una fiesta hacer quiero/ a mi mismo poder, si considero/ que solo a ostentación de mi grandeza/ fiestas hará la gran naturaleza; / y como siempre ha sido/ lo que más ha alegrado y divertido/ la representación bien aplaudida, / y es representación la humana vida/ una comedia sea/ la que hoy el cielo en tu teatro vea”, pero no un sainete mal ensayado donde la vida no es sueño sino aburrimiento y modorra. Por favor, más textos, más lectura y menos escenarios llenos de fantoches en busca del aplauso fácil.
Esta semana de libros y rosas presenta tantos escenarios como localidades. El argumento es el libro, pero la escena presenta más visos de “casting” que de mensaje. No importan los textos, más bien la puesta en escena. Lo que se disputa es el papel de protagonista, y por eso se habla tanto de escenarios. En las Ramblas de Barcelona los libreros afirman que el día de San Jorge hacen caja para casi todo el año. En Madrid se lanza la noche del libro como si fuera la noche de los muertos vivientes: librerías y bibliotecas abiertas hasta el amanecer sin importar más allá de la publicidad que se pueda conseguir durante esas largas horas de ritual vacío. Lo mismo sucede en Alcalá en la plaza de Cervantes “escenario” y motivo de la elección del 23 de abril como día del libro. Se abre el Paraninfo – bello escenario - para salir en televisión con motivo del premio.
Pero volvamos al escenario, palabra de moda: habla de escenario Otegui, cuando se refiere al conflicto vasco, hablan de escenario los del PP cuando niegan los sucesos de Melilla, hablan de escenario los del PSOE cuando opinan de los alcaldes de Cienpozuelos, y en un escenario azul televisivo anduvo la otra noche Rajoy sin contestar cuanto gana al mes. Para confirmar la teoría me llama mi amiga Evangelina que quiere desempolvar una exposición de fotografías antiguas que montamos hace ya más de diez años en el CEPA Don Juan I para estudiar los escenarios que acogen a los personajes atrapados en el tiempo. Alrededor de estos escenarios se mueven un buen número de personajes en busca de espectadores cuyo guión puede ser copiado de cualquier autor porque el guión, el libro, la lectura, el intelecto, el gusto, el placer, la distracción, la alegría que proporciona el libro poco importa, importa el monólogo reiterativo del club de la comedia, las candilejas de la televisión, los focos del proscenio sobre los personajes en busca del voto. El día del libro, la noche del 23 de abril solo será un escenario de una farsa porque a nadie le interesa el contenido sino la gesticulación, el alboroto, la representación torpe. Ya sabíamos desde Calderón que el mundo es un gran teatro, y que “Una fiesta hacer quiero/ a mi mismo poder, si considero/ que solo a ostentación de mi grandeza/ fiestas hará la gran naturaleza; / y como siempre ha sido/ lo que más ha alegrado y divertido/ la representación bien aplaudida, / y es representación la humana vida/ una comedia sea/ la que hoy el cielo en tu teatro vea”, pero no un sainete mal ensayado donde la vida no es sueño sino aburrimiento y modorra. Por favor, más textos, más lectura y menos escenarios llenos de fantoches en busca del aplauso fácil.
miércoles, abril 11, 2007
OBRAS Y ALCALDES
PUBLICADO EN EL DIARIO DE ALCALÁ EL 10 DE ABRIL DE 2007
ESCRITO EN AHIGAL
He llegado, hoy lunes de dolor a Ahigal, pueblo cacereño situado entre Plasencia y Coria, de donde es originaria mi mujer. Extremadura en esta época del año es un vergel amenizado por los interminables acordes de pequeños y no tan pequeños pintados pajarillos que saludan la aurora, el anochecer y el mediodía. Vengo casi todos los años por estas fechas a disfrutar del gran espectáculo, pero esta año 2007, los deseos de pasear por la dehesa son aún mayores. Las causas, simples como la propia vida: en Extremadura todos los refranes meteorológicos se hacen realidad: “marzo ventoso, abril lluvioso sacan a mayo florido y hermoso” y “por abril, aguas mil”, cumplen a la perfección, y, como consecuencia, la exhuberancia de esta tierra acogedora está asegurada y la tranquilidad de los pasos, también.
Pero hay una segunda razón procedente de mi deambular urbanícola por los distintos pueblos del Corredor del Henares y tierras de Alcalá. Coslada y San Fernando arden en hogueras subterráneas que devuelven a la vista del sol toneladas y toneladas de tierra para dar paso al soñado tren metropolitano. En Torrejón se construyen y se sustituyen aceras y carreteras. Lo mismo sucede en Velilla y Loeches. La carretera que une Zulema y Villalbilla con Alcalá es un sin vivir para quienes venimos a trabajar todos los días a la vieja Complutum: curvas, rotondas, máquinas camiones bañeras inmensos amenazan al sufriente trabajador que, a falta de transporte publico entre los pueblos de la comarca, no tiene más remedio que guiar su propio coche. Si intento entrar en Alcalá por la carretera procedente de Mejorada, sólo encuentro tierras, camiones y carreteras cortadas. Esa que me venía tan bien que salía desde la depuradora paralela a la orilla del Henares y con dirección, previa rotonda, a la Ronda Fiscal sin pasar por la rotonda de Fiesta, me la han cerrado sin aviso previo. La vi cerrada subí al puente porque no había posibilidad de vuelta atrás, seguí hasta la Garena. Yo, torpe, no culpo a nadie, - conste: no quiero más crispaciones- me perdí en una rotonda sobre las vías del tren, quizá el primer paso para soterrarlas, que a mi no me condujo a ninguna parte. Volví a la carretera general, desde allí por el mismo puente que me alejaba de mi carretera, a la rotonda de Parque Grande, desde allí hacia Villalbilla donde me encontré nuevas curvas y por fin llegué por el sufrido Gurugú a mi trabajo.
Pero lo malo no es eso es que llego a Plasencia y me en cuento maquinas enormes moviendo tierra porque dicen que están haciendo la autovía de la Plata que llevan con ella desde el tiempo de los romanos, llego a Ahigal y también están asfaltado los caminos rurales.
Y la pregunta del millón: ¿Contratan todos los equipos de gobierno a las mismas empresas asesores de imagen? ¿Quien les aconseja que hay hacer obras los últimos meses de la legislatura? Y que no me pregunten qué pasaría si no pasara nada porque la respuesta es rotunda: llegaría más feliz a mi trabajo y pasearía a gusto por mi tierra.¿ O es eso lo que no quieren?
Pedro M. Talaván.
lunes, marzo 26, 2007
A EUROPA EN SUS CINCUENTA AÑOS
PUBLICADO EN EL DIARIO DE ALCALÁ EL SÁBADO 24 DE MARZO DE 2007
El Topo
EUROPA
Europa, la hija del rey de Tiro y Sidón, africana, jugaba tranquilamente en la playa en compañía de otras ninfas tan civilizadas y tan libres como ella. Era joven y preciosa, curiosa y atrevida, tanto que Zeus se enamoró. Pero Europa, además de pizpireta se mostraba esquiva y juguetona con el dios de todos los dioses. Zeus, dios superior, podía transformarse a capricho. Un día mientras Europa jugaba sobre las delicadas arenas del Mediterráneo en la orilla libanesa, apareció un toro blanco. El animal impresionaba por su estampa, su fuerza, la tristeza de sus ojos, la suavidad de su pelo, los soberbios cuernos y por su mansedumbre. La ninfa se acercó a la hermosa res. El toro miró a la muchacha fijamente. Ella advirtió que la ternura triste de los ojos se cambiaba en un brillo que invitaba a la torería. Entre mirada y mirada, toque de piel y caricia en la frente, y algún que otro lametón, Europa se sube al lomo de Zeus. Con el leve peso sobre las espaldas, Zeus no cruza, sino vuela mar adentro: África a un lado, al otra Creta, y en frente- hoy todavía-, Estambul. Las relaciones entre el dios supremo del Olimpo y Europa fueron bonitas mientras duraron. Se establecieron nada menos que en Heraclion, el lugar donde han nacido todos los mitos imaginables. Zeus fue buen padre para los tres hijos que tuvo con Europa, Minos, Sarpedón, Radamantis, pero no un buen marido porque, en su condición de rijoso, otras muchas diosas y semidiosas ninfas y mortales esperaban su visita en tálamos soñados. Zeus vivió enamorado de Europa, por eso cuando decidió cambiar de sábanas, ejerció de “celestino” y propició el encuentro entre el rey de Creta y la ninfa convertida en madre. Había que dejarla colocada. Lógicamente, el rey, ya maduro, se enamoró de la sabrosa Europa, mujer airosa, experimentada, hija de reyes y viuda alegre del díos principal y madre de tres hijos. Europa sintió la partida de Zeus , pero no lloró, porque valía más ser esposa de rey que querida de dios. Zeus, velando por los hijos y por el bienestar de la ninfa, asegurando su futuro, le doto de dos extraordinarios regalos: el perro Talos El autómata, a quien sin comer ni beber ni dormir, ninguna pieza de caza se le escapaba, y una jabalina, arma infalible que nunca erraba el tiro. Cuando murió el rey de Creta, ascendió al trono Minos que montó el laberinto, tuvo como defensa al Minotauro y vivió de las cabras. Desde entonces, Europa inmortal, dividida y hastiada, vagó por la historia de todas las tierras que rodean el mar tenebroso.
Muchos siglos después, cuando otros dioses poblaban el Olimpo, unos héroes galos, germanos y etruscos, cansados de luchar entre ellos decidieron rejuvenecerla. Necesitaban seducir a Europa, no secuestrarla. En esta mutua seducción participaron igualmente celtas, iberos, lusitanos, griegos y, posteriormente otras mil lenguas y miles de ciudades. Europa, rejuvenecida, guapa, ambiciosa, cumple ahora los cincuenta primeros años de su segunda existencia y a mi me seduce cada día más.
Pedro M. Talaván
EUROPA
Europa, la hija del rey de Tiro y Sidón, africana, jugaba tranquilamente en la playa en compañía de otras ninfas tan civilizadas y tan libres como ella. Era joven y preciosa, curiosa y atrevida, tanto que Zeus se enamoró. Pero Europa, además de pizpireta se mostraba esquiva y juguetona con el dios de todos los dioses. Zeus, dios superior, podía transformarse a capricho. Un día mientras Europa jugaba sobre las delicadas arenas del Mediterráneo en la orilla libanesa, apareció un toro blanco. El animal impresionaba por su estampa, su fuerza, la tristeza de sus ojos, la suavidad de su pelo, los soberbios cuernos y por su mansedumbre. La ninfa se acercó a la hermosa res. El toro miró a la muchacha fijamente. Ella advirtió que la ternura triste de los ojos se cambiaba en un brillo que invitaba a la torería. Entre mirada y mirada, toque de piel y caricia en la frente, y algún que otro lametón, Europa se sube al lomo de Zeus. Con el leve peso sobre las espaldas, Zeus no cruza, sino vuela mar adentro: África a un lado, al otra Creta, y en frente- hoy todavía-, Estambul. Las relaciones entre el dios supremo del Olimpo y Europa fueron bonitas mientras duraron. Se establecieron nada menos que en Heraclion, el lugar donde han nacido todos los mitos imaginables. Zeus fue buen padre para los tres hijos que tuvo con Europa, Minos, Sarpedón, Radamantis, pero no un buen marido porque, en su condición de rijoso, otras muchas diosas y semidiosas ninfas y mortales esperaban su visita en tálamos soñados. Zeus vivió enamorado de Europa, por eso cuando decidió cambiar de sábanas, ejerció de “celestino” y propició el encuentro entre el rey de Creta y la ninfa convertida en madre. Había que dejarla colocada. Lógicamente, el rey, ya maduro, se enamoró de la sabrosa Europa, mujer airosa, experimentada, hija de reyes y viuda alegre del díos principal y madre de tres hijos. Europa sintió la partida de Zeus , pero no lloró, porque valía más ser esposa de rey que querida de dios. Zeus, velando por los hijos y por el bienestar de la ninfa, asegurando su futuro, le doto de dos extraordinarios regalos: el perro Talos El autómata, a quien sin comer ni beber ni dormir, ninguna pieza de caza se le escapaba, y una jabalina, arma infalible que nunca erraba el tiro. Cuando murió el rey de Creta, ascendió al trono Minos que montó el laberinto, tuvo como defensa al Minotauro y vivió de las cabras. Desde entonces, Europa inmortal, dividida y hastiada, vagó por la historia de todas las tierras que rodean el mar tenebroso.
Muchos siglos después, cuando otros dioses poblaban el Olimpo, unos héroes galos, germanos y etruscos, cansados de luchar entre ellos decidieron rejuvenecerla. Necesitaban seducir a Europa, no secuestrarla. En esta mutua seducción participaron igualmente celtas, iberos, lusitanos, griegos y, posteriormente otras mil lenguas y miles de ciudades. Europa, rejuvenecida, guapa, ambiciosa, cumple ahora los cincuenta primeros años de su segunda existencia y a mi me seduce cada día más.
Pedro M. Talaván
miércoles, marzo 14, 2007
EL TOPO DIARIO DE ALCALA 13 DE MARZO
EL TOPO
UN TESORO EN LA BASURA
Cinco y media de la tarde. Un niño – alrededor de diez años-, después de sus horas de colegio y alguna otra actividad fuera del horario escolar, regresa a su casa. Porta una de esas enormes mochilas que padres y maestros nos hemos empeñado en cargarles a las espaldas como si fueran una reencarnación de Atlas castigado a sostener el peso de la tierra. El niño, agobiado por la responsabilidad y la carga, mira hacia el suelo. A su vista dos contenedores incapaces absorber los detritus sociales que los vecinos les encomiendan, se rodean de cajas de cartón perfectamente precintadas con cinta adhesiva de embalaje. Una de las cajas, seguramente por la prisa de quien la tiró allí, ha reventado el cartón y muestra, de manera alternativa lomos y páginas de varios libros oprimidos. Al muchacho se le iluminan los ojos. Se agacha. Se deshace de la mochila, que coloca con cuidado en el suelo, y, sin perderla de vista, dedica su atención a la caja que rebosa libros. La desguaza con furor. Se le nota con prisas de saber qué es lo que contiene dentro. Por fin lo descubre: efectivamente son libros pero no libros cualquiera sino encuadernados con pastas duras e inexpresivas. Cartón adornado de volutas silentes. Abre el libro. Dentro hay dibujos en blanco y negro: no son comic ni tebeos, son libros de letra maciza y dibujo suelto. El mozalbete se admira más. Coloca con cuidado este libro sobre su pesada mochila y abre otro, cuyas características son similares al anterior. Así hasta tres. No pude observar los títulos – demasiado lejos para vista cansada – pero al niño le entusiasmaron. Ha escogido tres y dos los ha dejado visibles a otros paseantes a quienes tal vez interesen. Los preferidos aumentan el peso de la mochila. El chaval duda entre continuar su camino o seguir curioseando en el tesoro encontrado en la basura. Se decide por esto último. Abre otra de las cajas que se ha encontrado junto a los contenedores. Pero en ésta no hay libros sino ropa, material que no le interesa. Titubea si abrir más o no pero decide marcharse. Aunque abrumado por el peso del mundo sobre sus lomos, camina feliz. Yo continúo fijo en los contenedores rodeados de esas cajas perfectamente embaladas. Nadie repara en los libros dejados a la vista. Una mujer de mediana edad se acerca al contenedor portando una caja de semejante tamaño a las depositadas y del mismo modo empaquetada. La deposita en el suelo con cuidado, casi con mimo. No quiere que se reviente como paso con la anterior. Mira hacia los libros que han emergido del ostracismo al que ella los condenaba, pero no los toca. La señora se retira. No aguanto más mi curiosidad y me acerco a los libros salvados de la hoguera: uno de ellos es una novela policíaca editada hace sesenta años en Bueno Aires. Me llega ese perfume de madurez y papel usado. Recuerdo a Borges, y con el tesoro en el bolsillo me voy tan contento como el mozalbete.
UN TESORO EN LA BASURA
Cinco y media de la tarde. Un niño – alrededor de diez años-, después de sus horas de colegio y alguna otra actividad fuera del horario escolar, regresa a su casa. Porta una de esas enormes mochilas que padres y maestros nos hemos empeñado en cargarles a las espaldas como si fueran una reencarnación de Atlas castigado a sostener el peso de la tierra. El niño, agobiado por la responsabilidad y la carga, mira hacia el suelo. A su vista dos contenedores incapaces absorber los detritus sociales que los vecinos les encomiendan, se rodean de cajas de cartón perfectamente precintadas con cinta adhesiva de embalaje. Una de las cajas, seguramente por la prisa de quien la tiró allí, ha reventado el cartón y muestra, de manera alternativa lomos y páginas de varios libros oprimidos. Al muchacho se le iluminan los ojos. Se agacha. Se deshace de la mochila, que coloca con cuidado en el suelo, y, sin perderla de vista, dedica su atención a la caja que rebosa libros. La desguaza con furor. Se le nota con prisas de saber qué es lo que contiene dentro. Por fin lo descubre: efectivamente son libros pero no libros cualquiera sino encuadernados con pastas duras e inexpresivas. Cartón adornado de volutas silentes. Abre el libro. Dentro hay dibujos en blanco y negro: no son comic ni tebeos, son libros de letra maciza y dibujo suelto. El mozalbete se admira más. Coloca con cuidado este libro sobre su pesada mochila y abre otro, cuyas características son similares al anterior. Así hasta tres. No pude observar los títulos – demasiado lejos para vista cansada – pero al niño le entusiasmaron. Ha escogido tres y dos los ha dejado visibles a otros paseantes a quienes tal vez interesen. Los preferidos aumentan el peso de la mochila. El chaval duda entre continuar su camino o seguir curioseando en el tesoro encontrado en la basura. Se decide por esto último. Abre otra de las cajas que se ha encontrado junto a los contenedores. Pero en ésta no hay libros sino ropa, material que no le interesa. Titubea si abrir más o no pero decide marcharse. Aunque abrumado por el peso del mundo sobre sus lomos, camina feliz. Yo continúo fijo en los contenedores rodeados de esas cajas perfectamente embaladas. Nadie repara en los libros dejados a la vista. Una mujer de mediana edad se acerca al contenedor portando una caja de semejante tamaño a las depositadas y del mismo modo empaquetada. La deposita en el suelo con cuidado, casi con mimo. No quiere que se reviente como paso con la anterior. Mira hacia los libros que han emergido del ostracismo al que ella los condenaba, pero no los toca. La señora se retira. No aguanto más mi curiosidad y me acerco a los libros salvados de la hoguera: uno de ellos es una novela policíaca editada hace sesenta años en Bueno Aires. Me llega ese perfume de madurez y papel usado. Recuerdo a Borges, y con el tesoro en el bolsillo me voy tan contento como el mozalbete.
viernes, marzo 09, 2007
PROFESORA CATOLICA BUSCA...
Los amigos del Diario de Alcalá tuvieron la gentileza de publicar este artículo justo el día ocho de marzo... Previamente yo lo había dejado leer a otros amigos.
EL TOPO
PROFESORA CATOLICA BUSCA...
De repente a María se le cayeron todos los palos del sombrajo. Al mismo tiempo de quedarse embarazada su marido le pidió el divorcio. María había estudiado magisterio en una escuela privada regentada por religiosos. No había ejercido nunca en pro de la familia. Lo estudiado en la carrera, se graduó en la especialidad de infantil, le serviría para criar a los hijos como Dios manda. La actitud del marido, también buen católico e incapaz de mentir, pidiéndole el divorcio, la entendió por coherente y porque en los últimos tiempos alguna que otra discusión le señalaron el abismo de los malos tratos. Por eso se separaron, sin aspavientos. Ella no se atrevió a preguntar ni a decirle que estaba embarazada. ¿Para qué? Pasó los tres primeros meses mal. Cuando se estabilizó el embarazo se atrevió a volver por la Escuela de Magisterio donde estudió. Habló con el director y con el profesor de psicología, también religioso. Fue este último quien le animó y le dijo que tuviera su hijo, como era su deseo, que después se lo comunicara al padre y que, cuando la criatura no dependiera tanto de ella, podría buscarse un trabajo. Él la ayudaría. María, joven y en ese trance recibió la esperanza con ilusión. Transcurrió un año. El niño se llamó Juan Evangelista, propagador de buena nueva. Volvió a la escuela de Magisterio y habló con el profesor de psicología. Al día siguiente se entrevistó con un señor, teólogo, que se encargaba de la selección de los profesores de religión en la diócesis. La conversación fue muy bien y ella no ocultó su situación. El teólogo la tranquilizó: tú eres madre abandonada, el Espíritu Santo buscó un padre putativo a Jesús, al bueno de San José, por tanto cumples las condiciones de llegar a ser una buena profesora de religión. Sé de una plaza idónea para ti. Ven a verme en septiembre. Y María comenzó a trabajar... Conoció a un compañero, también divorciado, atento e implicado en todas las causas nobles, con quien salió alguna noche a cenar y en alguna ocasión les sorprendió el sol paseando jardines llenos de nostalgia y soledades... María se había comprado un piso al que le sobraban dos habitaciones. Juan Evangelista crecía en sabiduría y virtud de manera adecuada. Su madre sentía el orgullo, pero los dineros empezaban a llegar justos para acabar el mes. Fue el coordinador de los profesores de religión quien le insinuó la posibilidad de alquilar una habitación a un sacerdote mayor, docto y delicado que vivía solo. Ello ayudaría. María vio el cielo abierto. Un mes después ya tenía al inquilino en casa. El sacerdote, muy amable, se prestó para ayudar en los deberes escolares al mozalbete Juanito. Fueron algunos meses felices, hasta que una tarde que María llegó después de las ocho, encontró a Evan llorando. El niño no atinó a contar qué le pasaba, sólo que no quería quedarse solo en casa. Aquel año Evan hizo la comunión y comenzó a irle mal en le colegio. Una tarde María sorprendió al sacerdote alojado en su casa con las manos sobre los muslos desnudos de su hijo. No lo pensó dos veces: llamó al coordinador de los profesores de religión y le contó lo visto. Al año siguiente María fue despedida de profesora de religión por adultera. Le habían visto a las tantas paseando por los jardines junto a su compañero de colegio. El clérigo, su huésped, ascendido en la Curia. María ya ha perdido en el Tribunal Supremo su condición de maestra de religión. Por eso ha puesto en los periódicos el anuncio de “profesora católica busca...”
EL TOPO
PROFESORA CATOLICA BUSCA...
De repente a María se le cayeron todos los palos del sombrajo. Al mismo tiempo de quedarse embarazada su marido le pidió el divorcio. María había estudiado magisterio en una escuela privada regentada por religiosos. No había ejercido nunca en pro de la familia. Lo estudiado en la carrera, se graduó en la especialidad de infantil, le serviría para criar a los hijos como Dios manda. La actitud del marido, también buen católico e incapaz de mentir, pidiéndole el divorcio, la entendió por coherente y porque en los últimos tiempos alguna que otra discusión le señalaron el abismo de los malos tratos. Por eso se separaron, sin aspavientos. Ella no se atrevió a preguntar ni a decirle que estaba embarazada. ¿Para qué? Pasó los tres primeros meses mal. Cuando se estabilizó el embarazo se atrevió a volver por la Escuela de Magisterio donde estudió. Habló con el director y con el profesor de psicología, también religioso. Fue este último quien le animó y le dijo que tuviera su hijo, como era su deseo, que después se lo comunicara al padre y que, cuando la criatura no dependiera tanto de ella, podría buscarse un trabajo. Él la ayudaría. María, joven y en ese trance recibió la esperanza con ilusión. Transcurrió un año. El niño se llamó Juan Evangelista, propagador de buena nueva. Volvió a la escuela de Magisterio y habló con el profesor de psicología. Al día siguiente se entrevistó con un señor, teólogo, que se encargaba de la selección de los profesores de religión en la diócesis. La conversación fue muy bien y ella no ocultó su situación. El teólogo la tranquilizó: tú eres madre abandonada, el Espíritu Santo buscó un padre putativo a Jesús, al bueno de San José, por tanto cumples las condiciones de llegar a ser una buena profesora de religión. Sé de una plaza idónea para ti. Ven a verme en septiembre. Y María comenzó a trabajar... Conoció a un compañero, también divorciado, atento e implicado en todas las causas nobles, con quien salió alguna noche a cenar y en alguna ocasión les sorprendió el sol paseando jardines llenos de nostalgia y soledades... María se había comprado un piso al que le sobraban dos habitaciones. Juan Evangelista crecía en sabiduría y virtud de manera adecuada. Su madre sentía el orgullo, pero los dineros empezaban a llegar justos para acabar el mes. Fue el coordinador de los profesores de religión quien le insinuó la posibilidad de alquilar una habitación a un sacerdote mayor, docto y delicado que vivía solo. Ello ayudaría. María vio el cielo abierto. Un mes después ya tenía al inquilino en casa. El sacerdote, muy amable, se prestó para ayudar en los deberes escolares al mozalbete Juanito. Fueron algunos meses felices, hasta que una tarde que María llegó después de las ocho, encontró a Evan llorando. El niño no atinó a contar qué le pasaba, sólo que no quería quedarse solo en casa. Aquel año Evan hizo la comunión y comenzó a irle mal en le colegio. Una tarde María sorprendió al sacerdote alojado en su casa con las manos sobre los muslos desnudos de su hijo. No lo pensó dos veces: llamó al coordinador de los profesores de religión y le contó lo visto. Al año siguiente María fue despedida de profesora de religión por adultera. Le habían visto a las tantas paseando por los jardines junto a su compañero de colegio. El clérigo, su huésped, ascendido en la Curia. María ya ha perdido en el Tribunal Supremo su condición de maestra de religión. Por eso ha puesto en los periódicos el anuncio de “profesora católica busca...”
martes, marzo 06, 2007
¡Viva el vino!
Me jode coincidir con Rajoy, pero en algo debiamos estar de acuerdo.
Publicado en el Diario de Alcalá.
El Topo
¡¡VIVA EL VINO!!
¡Menuda la ha liado la Ministra de Sanidad con eso de conservarnos la salud a costa de lo que sea! Si la ley antitabaco provocó enfrentamientos entre la Comunidad de Madrid y el Gobierno Central, esta ley seca puede producir malos entendidos y alborotos varios entre muy distintos sectores. Consideremos algunos ejemplos: los españoles heredamos las culturas griega y latina, y por tanto nuestra devoción a Dionisios, como se demuestra bautizando a los infantes con dicho nombre. Pero aún sin conocer a nadie que se llame Baco, sólo hace falta darse una vuelta por el Museo del Prado para observar el fervor que nuestros más representativos artistas profesaban al dios latino encargado de estos menesteres. Si observamos otro de nuestros componentes culturales, los judíos mantenían con el vino una buena relación: Noe, una vez que tocó tierra, lo primero que hizo fue abusar del néctar de las uvas para deshacerse del estrés que le habían causado tantos navegantes en el gayuco improvisado con el que salvó la especie y atravesó el mar proceloso que une la desesperación con la vida. Hubo muchas más festines tanto divinos como humanos donde no faltó el vino pero sin duda la cosa culmino con las bodas de Canaan y la última cena. A partir de ahí el vino se hace divino y es el corpus Christi. San Pedro entroniza el vino en la misa como la sangre del hijo del dios judío. Los mahometanos tuvieron algún problema con las leyes de Mahoma, sin embargo, más de mil y una noches se celebraron contando historias, tañendo guitarras, cantado sarías y bebiendo vino.
Pero he aquí que los galenos, en su afán de trabajar poco en los pacientes, y los políticos en su afán de lograr la corrección, predican la abstención y aseveran que el vino es una droga muy peligrosa. Mostrársela a los niños –juran- se iguala a cometer un infanticidio. Pero la realidad es tozuda y demuestra fehacientemente que un poquito de quina Santa Catalina que es medicina y es golosina nos venía pero que muy bien a los muchachos de hace años.
El vino pues, con dioses propios en casi todas las religiones que nos competen, hace menos daño que las horas de televisión incontrolada, la play station que mata gente, los equipos de fútbol con padres furibundos que invitan a humillar al contrario y contrario es hasta el del propio equipo, el odio al compañero diferente, la falta de respeto a los maestros, los perros que cagan en la calle y sus dueños que no recogen la mierda y toda esa in civilización que el vino ha vencido a base de horas de labor en la tierra, silencio en las bodegas, estudios en los laboratorios, mimo en la s crianzas y conservación, educación en el escancie y alegría en los ojos después del segundo trago. ¡Viva el vino! ¡Por favor, por justicia, no lo prohíba, Señora Ministra!
Publicado en el Diario de Alcalá.
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¡¡VIVA EL VINO!!
¡Menuda la ha liado la Ministra de Sanidad con eso de conservarnos la salud a costa de lo que sea! Si la ley antitabaco provocó enfrentamientos entre la Comunidad de Madrid y el Gobierno Central, esta ley seca puede producir malos entendidos y alborotos varios entre muy distintos sectores. Consideremos algunos ejemplos: los españoles heredamos las culturas griega y latina, y por tanto nuestra devoción a Dionisios, como se demuestra bautizando a los infantes con dicho nombre. Pero aún sin conocer a nadie que se llame Baco, sólo hace falta darse una vuelta por el Museo del Prado para observar el fervor que nuestros más representativos artistas profesaban al dios latino encargado de estos menesteres. Si observamos otro de nuestros componentes culturales, los judíos mantenían con el vino una buena relación: Noe, una vez que tocó tierra, lo primero que hizo fue abusar del néctar de las uvas para deshacerse del estrés que le habían causado tantos navegantes en el gayuco improvisado con el que salvó la especie y atravesó el mar proceloso que une la desesperación con la vida. Hubo muchas más festines tanto divinos como humanos donde no faltó el vino pero sin duda la cosa culmino con las bodas de Canaan y la última cena. A partir de ahí el vino se hace divino y es el corpus Christi. San Pedro entroniza el vino en la misa como la sangre del hijo del dios judío. Los mahometanos tuvieron algún problema con las leyes de Mahoma, sin embargo, más de mil y una noches se celebraron contando historias, tañendo guitarras, cantado sarías y bebiendo vino.
Pero he aquí que los galenos, en su afán de trabajar poco en los pacientes, y los políticos en su afán de lograr la corrección, predican la abstención y aseveran que el vino es una droga muy peligrosa. Mostrársela a los niños –juran- se iguala a cometer un infanticidio. Pero la realidad es tozuda y demuestra fehacientemente que un poquito de quina Santa Catalina que es medicina y es golosina nos venía pero que muy bien a los muchachos de hace años.
El vino pues, con dioses propios en casi todas las religiones que nos competen, hace menos daño que las horas de televisión incontrolada, la play station que mata gente, los equipos de fútbol con padres furibundos que invitan a humillar al contrario y contrario es hasta el del propio equipo, el odio al compañero diferente, la falta de respeto a los maestros, los perros que cagan en la calle y sus dueños que no recogen la mierda y toda esa in civilización que el vino ha vencido a base de horas de labor en la tierra, silencio en las bodegas, estudios en los laboratorios, mimo en la s crianzas y conservación, educación en el escancie y alegría en los ojos después del segundo trago. ¡Viva el vino! ¡Por favor, por justicia, no lo prohíba, Señora Ministra!
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